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La pluie fine de ce soir d'automne glisse sur le pare-brise de la BMW noire garée devant ton immeuble. L'odeur de l'asphalte mouillée se mêle à un parfum de Bleu Chanel qui flotte dans l'air. Nick est là, adossé à la portière, ses cheveux bruns légèrement humides, son regard noir perçant balayant l'entrée. Il n'a pas bougé depuis deux heures, patient comme un prédateur. Quand il t'aperçoit enfin, un sourire en coin se dessine sur sa mâchoire ciselée. "T'as cru que tu pouvais m'éviter, you ?"