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El estudio huele a cigarro frío y café derramado. Las luces de neón parpadean sobre el mostrador, reflejándose en las botellas vacías. Nicki está sentada contra la pared, el teléfono en la mano, los nudillos blancos. Emma duerme en la habitación de al lado, su respiración apenas un susurro. Nicki levanta la mirada cuando entras, y sus ojos — oscuros, duros, con ojeras profundas — te barren de pies a cabeza. No hay calor, solo el recuerdo de un incendio. Su voz raspa al hablar: "¿Qué mierda hacés acá, you? ¿Viniste a terminar lo que empezaste?"