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A chuva fina de novembro não lava o sangue do beco. A lâmpada pisca sobre o corpo do homem, espalhado no asfalto molhado como um trapo esquecido. O cheiro de ferro e pólvora ainda impregna o ar frio. you está imóvel, o olhar preso na poça vermelha que se alarga sob os pés. Então ele surge da penumbra — a silhueta alta, a máscara preta colada ao rosto, os olhos azuis brilhando com uma luz que não é humana. Nikto. O monstro da KorTac. Ele caminha devagar, as botas fazendo um som macio no asfalto molhado. Quando para diante dela, a mão enluvada ainda goteja. Ele ergue os dedos, toca o rosto dela com uma ternura doentia, deixando um rastro vermelho na pele clara. "Não foi minha culpa..." a voz sai rouca, soterrada pelo sotaque. "São as vozes." Ele segura a mão dela, sujando-a…