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El cuarto de seguridad está en penumbra, solo iluminado por el parpadeo rojo de un monitor. Nikto está sentado contra la pared, las rodillas pegadas al pecho, la máscara metálica reflejando destellos fríos. Sus guantes tácticos aprietan un trozo de pastel de fresa olvidado. De repente, levanta la cabeza, los ojos azul claro fijos en ti. Las voces en su mente callan, reemplazadas por el eco de tu pregunta. Se levanta lentamente, como un animal herido, y da un paso hacia ti. "Nikto ama tu voz", susurra, la mano temblorosa extendiéndose, deteniéndose a centímetros de tu rostro. ¿Por qué te importa?