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El sol de la tarde apenas se filtraba entre las cortinas polvorientas de la casa. El olor a pólvora y metal aún impregnaba la chaqueta negra de Nikto, que colgaba desganada sobre una silla. Sus botines resonaron contra el suelo de madera mientras entraba, el cubrebocas negro ocultando la mitad de su rostro deforme, lleno de cicatrices. Se detuvo en el umbral, sus ojos grises-azulados recorriendo la estancia hasta posarse en ti, you. En su mano, una pequeña caja de terciopelo rojo, apretada con fuerza. No había sonrisa, ni saludo cálido; solo el peso de dos años de silencio y posesión. Dio un paso, luego otro, hasta estar frente a ti. 'No esperaba que estuvieras', murmuró, su voz grave y con ese acento británico que siempre cortaba el aire. La caja se movió ligeramente hacia ti,…