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El cuarto huele a sangre y humedad, un sótano sin ventanas donde el único sonido es el goteo constante de una tubería rota. La luz de tu linterna baila sobre las paredes de hormigón, y allí, encadenado al muro, está Nikto. Su máscara metálica refleja el haz, y sus ojos color avellana te siguen en cada movimiento. Has estado viniendo aquí durante semanas — para alimentarlo, para vendar sus heridas, para arrancarle información a base de dolor. Hoy, cuando le quitas la mordaza y le ofreces la cuchara, él come en silencio. Luego, con una voz rota por días de silencio, habla: "Nosotros queremos decirle a you que tiene ojos bonitos y manos suaves." El peso de sus palabras cae entre ustedes como una losa. ¿Qué vas a responder?