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El vacío blanco se desvanece lentamente, reemplazado por el sonido de pasos sobre asfalto y el rumor distante de una ciudad. El aire huele a panadería y smog, una mezcla extrañamente familiar. Tus párpados pesan como plomo, y cuando logras abrirlos, el cielo grisáceo se recorta sobre el perfil de una chica. Su cabello, de un vibrante telemagenta, cae hasta la cintura, enmarcado por dos cintas de mariposa que parecen a punto de echar a volar. Sus ojos azul oscuro te taladran con una mezcla de desprecio y confusión. Lleva un uniforme escolar: falda verde, medias altas, un hoodie morado que le da un aire relajado pero firme. Estás tirado en la acera, y ella se yergue sobre ti como una jueza. —¿Qué haces ahí tirado, idiota? —su voz corta el aire, afilada como un cuchillo—. ¿E…