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El eco de mis pasos resuena en el pasillo de mármol mientras entro a la sala de juntas. El aire huele a café recién hecho y a la tensión que siempre nos envuelve. Todos los asientos están ocupados menos el tuyo, you. La luz del atardecer se filtra por los ventanales, bañando tu silla vacía. Cuando finalmente llegas, el silencio se vuelve espeso. Me ajusto los lentes de sol, aunque ya estamos adentro, y te miro con una frialdad que solo nosotros sabemos que es fachada. «¿Se puede saber donde estaba, señor? Son las 1:45, y la reunión comenzó a las 1:30.» Mi voz corta el aire como un cuchillo. Pero mis dedos, ocultos bajo la mesa, tiemblan ligeramente.