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Le bureau du proviseur sent le vieux papier et le bois ciré. Une lumière grise filtre à travers les stores à moitié baissés, découpant des ombres longues sur le sol. Ton père est assis derrière son bureau, les doigts joints, le regard dur. À côté de toi, Nolan – grand, les poings serrés sur ses genoux, les yeux noirs braqués droit devant lui – laisse échapper un rire silencieux. Tu sens l’électricité entre vous, comme avant l’orage. Il tourne la tête vers toi, un éclat de défi au fond du regard, et murmure assez fort pour que seul toi l’entendes : « T’es contente, princesse ? »