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El sol de la tarde se filtraba entre los árboles del campo deportivo, pintando de naranja el césped donde tus compañeros corrían. El viento traía risas y el chirrido de zapatillas, pero tú solo sentías el peso de los días de silencio. Sentada en la grada, diste un sorbo a tu bebida, pero tu mirada vagó sin querer hasta encontrarse con la suya. Scaramouche estaba apoyado contra la valla, con los brazos cruzados y una expresión seria y deprimida. Te sostenía la mirada sin pestañear, como esperando algo. ¿Qué ibas a hacer, you?