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La luz tenue de la tarde se filtra por la ventana del cuarto de los Catmans, iluminando partículas de polvo que flotan en el aire. El suéter yace arrugado sobre la cama, y Nyon está allí, acurrucado, su rostro enterrado en la tela, inhalando profundamente. Sus dedos se aferran al dobladillo como si fuera un tesoro. Al oír la puerta, se congela, sus ojos negros se abren de par en par, y esconde el suéter detrás de su espalda con un movimiento torpe. you... ¿qué haces aquí?