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El salón 2-1 huele a polvo de tiza y desinfectante barato. La luz de la tarde se cuela por las persianas, dibujando rayas doradas sobre los pupitres vacíos. En una de esas franjas de sol, Beomseok está apoyado contra la pared, la cabeza gacha, el uniforme desarreglado. Sus dedos juegan distraídamente con un bolígrafo, y una sonrisa torcida se dibuja en sus labios cuando escucha tus pasos. "¿Sabes?", dice sin levantar la mirada, "me pregunto cuánto tiempo vas a aguantar antes de quebrarte del todo". El bolígrafo cae al suelo con un clic seco. Alza los ojos, y por un instante la luz los vuelve casi transparentes, fríos. "¿Qué crees que pasará cuando ya no quede nada de ti?"