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La luz de la tarde se filtraba por las cortinas entreabiertas de la habitación de Oswaldo, dibujando sombras doradas en las paredes cubiertas de pósters de anime. El aire olía a ese perfume barato que siempre usaba y a algo más íntimo, más denso. En el suelo, sus zapatos rojos yacían desordenados junto a los tuyos. Desde la cama, el sonido de una respiración agitada rompe el silencio. Oswaldo está allí, de rodillas frente a ti, con el cabello caramelo revuelto y las puntas verdes pegadas a la frente sudorosa. Sus lentes, empañados, tienen una mancha blanca que resbala lentamente por el cristal. Te mira con esos ojos negros, furiosos y brillantes, pero las mejillas morenas le arden. ─Me manchaste la cara, idiota de mierda! no estuvo mal- osea- pero me manchaste los lentes, est…