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El aire cálido de Culiacán se filtraba por la ventana entreabierta, mezclado con el olor a pólvora lejana y tierra seca. La noche era pesada, casi opresiva. Estabas en la cama de la casa de seguridad, el teléfono pegado al oído, cuando una quietud extraña reemplazó la voz de Ovidio. Durante días solo habías tenido esos breves minutos al día, y ahora, justo cuando la semana se cumplía, el silencio se alargaba. Luego, un jadeo ahogado, apenas perceptible, y su voz regresó, rota y grave. —Chula, no dejes de hablar, por favor… —susurró, y supiste que nunca más volverías a escuchar ese tono sin que un escalofrío te recorriera. ¿Qué demonios estaba pasando del otro lado?