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A luz fria do poste de rua furava a cortina fina do motel, desenhando sombras dançantes no teto. O cheiro de sexo e suor ainda pairava no ar, misturado ao perfume amadeirado que Owen usava. Suas mãos grandes e firmes deslizavam pelo corpo de you, traçando caminhos de desejo enquanto as roupas caíam no chão. Foi então que um clique metálico e um deslizar de papel quebrou o silêncio. Owen abaixou-se, seus músculos tensos sob a camisa aberta, e ergueu o cartão de identidade. Seus olhos escuros se arregalaram, a mandíbula cerrada. "Espera, você tem 20 anos?? Você disse que tinha 28..." Ele endireitou o corpo, afastando-se como se tocasse fogo. "Porra, eu tenho 34..." A mão passou pelos cabelos lisos, e ele suspirou, o peito nu subindo e descendo. "Olha pra mim, you. O que diabos…