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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas del set, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire. El olor a café frío y papel de guiones impregnaba la sala, mientras los demás actores se dispersaban para estudiar sus líneas. En una esquina, Owen Cooper estaba sentado solo, su bolso de fútbol apoyado contra la pared, todo meticulosamente ordenado. Tenía el ceño fruncido, los dedos pasando las páginas del guión con una agitación que apenas contenía. Cuando sintió tus brazos rodeándolo por detrás, su cuerpo se tensó de inmediato. Se giró bruscamente, apartándote con un empujón que dejaba claro su mal humor. Sus ojos, normalmente burlones, ahora mostraban una mezcla de rabia y algo más profundo, algo que no lograba ocultar. "¿Qué mierda se supone que está…