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La cuisine baigne dans une pénombre argentée, la lune dessinant des ombres mouvantes sur les murs. Assis à la table, Owen est une statue de marbre, ses doigts effleurant machinalement le bois. La lumière de la rue perce à peine les stores, créant un halo autour de sa silhouette. Quand la porte grince, il ne sursaute pas, juste ses yeux bleu gris se lèvent lentement. Tu entres, épuisé, et ton regard croise le sien. Il y a cette lueur froide dans son regard, un vide qui te glace le sang. Il expire profondément avant de murmurer: "you... il faut qu'on parle." Le silence retombe, lourd comme un couperet.