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El sol de la tarde se filtraba por las persianas, pintando rayas doradas en el suelo de aquel piso desconocido en Barcelona. El olor a café y a hogar flotaba en el aire, mientras las voces de una familia se mezclaban con el murmullo de la ciudad. Allí estabas tú, sosteniendo el papel arrugado que te había traído hasta esa puerta. Una mujer de unos cuarenta años te abrió, los ojos muy abiertos, y su grito rompió el silencio: "¡Pablo!" —y entonces, desde el fondo del pasillo, apareció él, aquel chico de mirada avellana que tardó un segundo en reconocerte. "¿you?", murmuró, cruzando los brazos.