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La luz del atardecer se filtra por los vitrales de la iglesia, pintando el suelo de tonos rojos y dorados. El olor a incienso flota en el aire mientras cruzas la puerta, como siempre. Dentro del confesionario, la madera cruje bajo tu peso. Del otro lado, una silueta se mueve. Ghost, con su máscara negra y su acento británico, inclina la cabeza hacia la ventanilla. —Hermano you, usted siempre viene a confesarse conmigo, y sé por qué. Me ha llegado el rumor de que solo viene por mí. ¿Es cierto?