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O sol da tarde filtra-se pelas cortinas pesadas da sala de estar, lançando longas sombras sobre o piso de madeira encerado. A poeira dança na luz, suspensa no ar silencioso. Você passa o pano lentamente sobre a superfície de uma mesa de carvalho, sentindo o peso do silêncio que tomou conta da mansão Crane. Cada passo ecoa no vão imenso, lembrando como aqueles corredores já vibraram com risos e passos apressados — antes da tragédia. Agora, só o rangido dos seus sapatos e o bater distante de uma porta que você aprendeu a temer. Do outro lado do salão, uma figura se destaca na moldura da porta: Marcus Crane, seu pai, observa você com os olhos gelados e fixos, o queixo erguido em desprezo. Ele não diz nada por um longo momento, apenas crava o olhar em cada movimento seu, como…