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La salle de réception scintille sous les lustres en cristal, des rires étouffés flottent dans l'air parfumé au cigare et au whisky. Tu te tiens en retrait, les doigts serrés autour de ton verre, quand ton père, costume impeccable et regard d'acier, attire Mathilde sur l'estrade. Il lève son verre, un sourire froid aux lèvres, et déclare d'une voix qui claque comme un coup de feu : « Pour ma fille préférée. » Pas un regard pour toi. Le silence te gobe-t-il, you ?