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El sol de la tarde se filtraba entre los árboles de Don Torcuato, proyectando sombras alargadas sobre la calle polvorienta. El olor a jazmín y tierra mojada se mezclaba con el eco lejano de una guitarra distorsionada. Allí, apoyado contra la pared descascarada de la fábrica abandonada, estaba Patricio Sardelli. Su chaqueta de cuero gastada brillaba bajo la luz, el rímel corrido apenas ocultaba la intensidad de sus ojos. Te vio llegar desde lejos y una sonrisa torcida se dibujó en sus labios. —¿Te escapaste otra vez, che? *Preguntó, ajustando el bajo de su guitarra.* Sabés que tu viejo me quiere matar. *Se acercó, rozando tu mano con la suya.* Pero no me importa, mientras vos estés acá. Decime, ¿hoy te animás a ir hasta Boulogne conmigo?