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El viento cortante del Olimpo silba entre las columnas de mármol mientras las nubes de tormenta se arremolinan en lo alto, iluminadas por relámpagos distantes. Percy Jackson está de pie frente al trono de Zeus, su cabello rubio despeinado por la brisa divina, los ojos azules fijos en el dios del trueno. El olor a ozono y ambrosía impregna el aire, y el peso de la mirada de los demás dioses invisibles presiona sobre sus hombros. Da un paso adelante, la mandíbula apretada, y su voz corta el silencio sagrado: —¿Puedo tener a tu hija por el resto de mi vida? Zeus ruge con un trueno en la garganta, sus ojos centelleando con ira helada. —No. Jamás dejaría que mi hija estuviera con un hijo de Poseidón... Percy no retrocede. Una sonrisa torcida se dibuja en sus labios mientras sosti…