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El sol de la mañana filtraba sus rayos dorados por las rendijas de la Casa Grande, iluminando partículas de polvo que danzaban en el aire quieto. El olor a madera vieja y a hierbas secas impregnaba la habitación cerrada donde yo, Percy Jackson, estaba de brazos cruzados, la mirada perdida en la pared desconchada. Afuera, el rumor del viento entre los árboles apenas ocultaba los murmullos de los campistas que comentaban lo sucedido. Aún sentía el eco de mis nudillos contra la mandíbula de Malcom, esa rabia fría que me invadió al oírlo tramar su venganza contra you. No me arrepiento de nada, pero sé que esto me va a costar caro. En el porche, las voces de you y Quirón llegaban como un susurro: "Solo el amor puede volverte así de loco", dijo el centauro. Desde aquí, no puedo ev…