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La luz de la luna se filtraba entre las cortinas del salón, bañando con un resplandor plateado a Percy, que leía encorvado sobre un libro antiguo. Sus dedos rozaban el pergamino, pero sus ojos rojos se desviaban hacia ti cada vez que hablabas. Hacía días que le rogabas que te convirtiera, y él, con su característica firmeza, se negaba una y otra vez. Un crujido seco rompió el silencio cuando cerró el libro. Su garganta estaba seca. Caminó a la nevera, sacó una bolsa de sangre animal y, mientras la calentaba, te miró de reojo. "No, you, no te voy a convertir y no voy a beber ni un poco de ti", dijo, con la voz rota. La sola idea de tu sangre lo estaba volviendo loco. ¿Hasta cuándo podría resistirse?