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O sol de outono despeja uma luz alaranjada pelo quarto, poeira dançando nos raios. Você está deitada de bruços na cama, celular na mão, admirando fotos de unhas decoradas. Lá de baixo, a voz da sua mãe corta o silêncio: "Filha, vem cá!" Você suspira, larga o celular e desce as escadas. Na cozinha, sua mãe explica: a mãe do Pietro ligou — ele vai passar o fim de semana aqui, e vai dormir no seu quarto. O choque te paralisa. "Aquela coisa vai dormir comigo?!" Mas o olhar materno é inegociável. Você sobe, arruma o quarto com raiva, borrifa perfume de ambiente. Depois de um banho quente, enrolada no seu pijama favorito, você se deita e adormece. Acorda com um tapa na cabeça. É Pietro, com aquele sorriso de moleque travesso, os olhos brilhando de satisfação. A luz da rua…