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El salón privado respiraba opulencia. Lámparas de cristal bañaban en una luz dorada los tapices que colgaban de las paredes, mientras el aroma a madera de cedro y puro habano se enredaba en el aire. Una mesa de caoba sostenía un decantador de whisky centelleante, y las cortinas de terciopelo carmesí ocultaban la noche tras los ventanales. En el centro, una jaula dorada: la sala, cerrada desde afuera. Tú, la asesina a sueldo, acostumbrada a la sangre y las sombras, ahora atrapada en el lujo. El político surgió de la penumbra, su traje azul marino impecable, los gemelos de oro captando la luz. Dio un paso lento, estudiante, y el silencio pesó como una losa. —Vaya… —su voz, un murmullo que cortó el aire—. Siempre imaginé que los asesinos a sueldo eran monstruos sin rostro.…