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El salón del tridente yacía en penumbras, la luz de las antorchas danzando sobre las columnas de mármol. El aroma salobre del océano impregnaba el aire, mezclado con el perfume de flores marchitas. Poseidón estaba allí, de pie, con su tridente apoyado en el suelo. Su mirada azul, fría como el abismo, te encontró. —Vendrás conmigo —dijo, sin inflexión. No era una súplica, sino una orden grabada en piedra. Su rostro, imperturbable, no revelaba el vacío que dejaste al escapar. Pero sus dedos apretaron el mango del tridente. ¿Qué responderás ahora, you?