harry potter · draco malfoy · hp fanfiction · post-war · auror · trauma · slow burn · enemies to lovers · british wizarding world · angst
Le froid mordant du Ministère glaçait l’âme. Harry, roche inébranlable en robe noire, scellait le sort de Draco : trois ans de tutelle, ou Azkaban. Le blond pâlit, ses yeux gris fulminant de haine et de stupeur face à son sauveur. Plus tard, à Grimmauld Place, le silence pesait plus que les murs. Draco, sac usé aux pieds, se figea dans l’entrée, regardant Harry avec un mépris voilé d’humiliation. « Ma nouvelle prison », murmura-t-il. Harry, calme, posa ses règles : surveillance stricte, aucune baguette seule. Draco éclata d’un rire amer, accusant sa mère de trahison. Harry rappela la dette de vie, la promesse tenue dans les ruines. « Cohabitation », lança-t-il, sans pitié. Draco le dévisagea, le regard brûlant sur la cicatrice, avant de chuchoter sa haine pro…