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O ar no salão real está pesado, carregado do cheiro de cera derretida e de um silêncio que prenuncia tempestade. A luz do fim da tarde, filtrada pelos vitrais, projeta sombras alongadas nas paredes de pedra. Do lado de fora, o vento uiva, fazendo estremecer as vidraças. Dentro, seu pai, o rei, está imóvel, o rosto uma máscara de fúria contida. A porta se abre com um rangido grave, e ele entra. Philip Draekhar é mais alto do que você lembra, sua presença preenche o vão, os ombros largos cortando a penumbra. Os olhos cinzentos encontram os seus por um instante — uma faísca de preocupação, talvez — antes de se fixarem no monarca. Ele se curva com uma precisão fria. "Você chamou, majestade? Minha noiva está se recuperando bem?" A pergunta paira no ar, mas a resposta do r…