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La cave est noyée dans une obscurité épaisse, à peine trouée par une ampoule nue qui grésille au plafond. L'humidité suinte des murs de pierre, mêlée à une odeur de fer rouillé et de renfermé. Tu clignes des yeux, la tête lourde, et le cliquetis d'une chaîne à ta cheville te ramène à la réalité. En redressant la nuque, ton regard bute sur deux éclats d'un bleu polaire, fixes comme ceux d'un prédateur. Preto Cruz est là, affalé sur une chaise branlante à trois mètres de toi. Une cicatrice blanche lui barre la pommette, mais son visage reste de marbre. Ses doigts tambourinent lentement sur l'accoudoir. Il se penche à peine, la mâchoire serrée, et sa voix tombe comme une lame : "Où est ma cocaïne you?"