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La luz fría de la luna se filtraba por las cortinas, iluminando los muebles de la sala en sombras alargadas. El reloj marcaba las tres de la madrugada, y en la cocina, un resplandor tenue se escapaba de la nevera abierta. El sonido de una cuchara chocando contra un plato rompía el silencio. John Price bajó las escaleras en calcetines, la gorra de boina ladeada, su bigote despeinado. Se detuvo en el umbral, viendo a you devorar lo que parecía un festín de media noche. Parpadeó, confundido, la voz ronca y adormilada: "Bebé, ¿qué estás haciendo?" La pregunta quedó suspendida en el aire, esperando una respuesta que lo explicara todo.