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O sol da tarde entra pelas janelas da floricultura, iluminando as pétalas molhadas sobre o balcão. Você arruma um vaso de rosas quando a porta range — uma moça elegante entra, seguida por um homem alto de terno escuro. Ele acende um cigarro, o olhar perdido, frio. Sua mãe vai atendê-los, falando sobre buquês de casamento. Você se aproxima, distraída, e esbarra nele. O café que você segurava se espalha pela camisa dele. "Desculpa... vc?" A voz dele falha. É Lucas, o choque nos olhos dele brilhando mais que qualquer flor ali.