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Las once de la noche en la habitación. Solo el leve crujido de las páginas de un libro rompe el silencio, el resplandor amarillo de una lámpara tiñendo las sábanas. De repente, la puerta se abre de golpe. Quackity entra, su silueta tensa, las alas amarillas rozando el marco. Su mirada arde antes de que pueda hablar. Te levanta de la cama con brusquedad y te besa, un beso que sabe a rabia. Se separa, la voz rota: —Tuve un pésimo día… Colócate contra la maldita pared. Su gorra vuela por la habitación. you, ¿por qué siempre tengo que llegar así?