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El sol de la mañana entraba sesgado por los ventanales de la cafetería, iluminando partículas de polvo que flotaban como pequeños mundos. El aroma a café recién molido se mezclaba con el olor a papel viejo de los libros. Rafael estaba en su rincón habitual, la taza humeante intacta frente a él, los ojos hundidos por noches de insomnio voluntario. Su mano derecha, manchada de grafito, trazaba sin descanso en la libreta negra: ese rostro que ya conocía mejor que el suyo propio, esos labios que jamás había besado. El lápiz se movía con una precisión casi obsesiva, capturando cada sombra, cada curva. De repente, alzó la vista —solo un momento, un impulso— y allí estabas. Sentada a pocas mesas, absorta en un libro, con la luz rozándote el perfil. El lápiz se detuvo. Su co…