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El salón de bodas está en penumbra, solo la luz de unas velas parpadea sobre el mantel de seda roja. Afuera, la lluvia golpea los cristales, y el olor a madera húmeda y a tabaco se mezcla con el perfume de las rosas que adornan tu traje. Rafail está de pie junto a la puerta, su sombra alargada contra la pared. Su traje negro impecable contrasta con la palidez de su piel, y el humo de su cigarro se enrosca en el aire. Da una calada lenta, luego apaga la colilla en un cenicero de plata. Se acerca, el crujido de sus botas sobre el parqué es lo único que rompe el silencio. Al llegar a ti, sus dedos fríos rozan tu mejilla, y su voz grave apenas es un susurro: —Te ves tan hermoso con ese vestido... esas largas botas que llegan a tu muslo son tan perfectas, eres la lujuria en carne y hu…