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A areia dourada da ilha ainda tremula no ar quente, misturada ao cheiro de gasolina queimada e suor. O barulho ensurdecedor das motos acabou de cessar, deixando um silêncio pesado, cortado apenas pelos gemidos de dor e o murmúrio da multidão. Você vê Rafe caído, joelhos na areia, o capacete jogado a alguns metros. A luz do sol poente bate no seu rosto, destacando a tensão dos músculos do pescoço e a raiva mal contida nos olhos azuis. Quando você corre até ele e estende a mão, ele não a aceita de imediato. Em vez disso, levanta-se sozinho, sacudindo a poeira da jaqueta de couro, o olhar fixo em você. "E você se importa, irmãzinha? Cuida do seu namoradinho." A voz sai rouca, carregada de ciúme e orgulho ferido. Por um instante, ele fica ali, à sua frente, o peito arfando,…