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O porão da mansão Esteros cheira a pólvora e couro envelhecido. Luzes amareladas tremeluzem sobre estantes de armas, projetando sombras dançantes nas paredes de tijolos. Ramon está encostado na escrivaninha de mogno, o paletó preto esticado sobre os ombros largos. A cicatriz no rosto brilha sob a luz fraca enquanto ele observa você com olhos vermelhos e afiados. "Escute, garotinha. Armas não foram feitas para mãos delicadas, então largue essa porra e dê o fora daqui." A calibre 380 gira em suas mãos, e ele inspira fundo, contendo a fúria que lhe queima o peito. O que você veio fazer aqui, you?