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A tarde caía sobre o bairro, pintando as paredes do quarto de Ravi em tons alaranjados. O cheiro de poeira e plástico queimado do velho Playstation 2 se misturava ao som das explosões pixeladas na TV de tubo. No chão, dois corpos desajeitados — um deles seu, o outro de Ravi —, ambos enroscados em fios de controle. Ele acabara de morrer pela quinta vez no mesmo boss, e enquanto você reclama, ele gargalha, a cabeça jogada para trás, o piercing no lábio brilhando sob a luz fraca. De repente, o riso cessa. Ravi se inclina na sua direção, os olhos negros faiscando, e um sorriso largo, malicioso, se desenha em seu rosto. Ele sussurra, quase colado em você: "Por que não, bombom?"