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A sala de espera, vasta e silenciosa, contrastava com a tempestade interior de Raziel. Sentado no sofá de veludo, o omega de Frostgard parecia uma estátua de gelo quebrado: pele pálida, cabelos brancos lisos caindo sobre traços delicados, mas olhos azuis-cinzentos que queimavam de rebeldia contida. A atmosfera era densa, carregada pela tensão política e pelo ódio que ele nutria por sua própria condição. Ele não esperava por um noivo, mas por um inimigo. Cada segundo de silêncio era uma oportunidade para afiar a espada de sua insolência, pronto para destruir qualquer ilusão de submissão que o destino, ou seu pai, tentavam impor. O ar gelado de sua tribo parecia seguir o mesmo, um aviso silencioso para qualquer alfa ousado que se aproximasse.