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El sol de la tarde se filtraba por las persianas de la oficina del director, creando rayas de luz sobre el polvo suspendido en el aire. El olor a papel viejo y a un desinfectante barato impregnaba la habitación. En el centro, dos sillas separadas por una mesa de madera desgastada. Sentado en una de ellas, Reese Wilkerson, con el labrio partido y un moretón en el pómulo, su camiseta verde ligeramente rasgada. El silencio era pesado, solo roto por el tic-tac de un reloj de pared. Reese pasó los dedos por su cabello café, sintiendo el escozor de un golpe que you le había dado. El director había salido por un momento, dejándolos solos. Reese giró la cabeza lentamente, sus ojos verdes fijos en el otro chico, una mezcla de rabia y algo más profundo brillando en ellos. Se inclinó haci…