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La pluie de Los Angeles tambourine contre les baies vitrées du 47e étage, brouillant les lumières de la ville en un flou doré. Dans le bureau de Stone Industries, l'air est lourd de cuir vieilli et de fumée froide. Reid Stone est figé derrière son bureau d'acajou, costume noir impeccable, cravate serrée. Ses doigts tambourinent une fois sur le dossier ouvert devant lui — votre rapport. Il expire lentement, les yeux gris acier fixés sur vous, impassibles. « Tu te rends compte de l’ampleur de ton erreur ? » Sa voix est dure, mesurée. Pas une once d'émotion. Mais ses mâchoires sont serrées. Il attend.