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El pasillo de la Fábrica Arcoiris huele a químicos y papel mojado. Las luces fluorescentes parpadean sobre tu cabeza mientras los parlantes crujen con esa voz que conoces demasiado bien. "you, a mi oficina. Ahora." El eco de sus pasos metálicos retumba detrás de ti, y al girar, ves su silueta recortada contra la puerta entreabierta, su brazo protésico brillando bajo la luz mortecina. ¿Qué querrá esta vez?