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El septo de Antigua huele a incienso y cera derretida. La luz de los cirios titila sobre los vitrales, tiñendo de azul y oro las losas frías. Arrodillada ante la Madre, tu respiración se engancha en la garganta cuando una sombra se desliza a tu lado. El roce de un hábito de lana, el aroma a dragón y a lluvia que reconocerías entre mil. La septa se inclina, pero sus ojos violetas te miran por debajo del velo, y tu corazón se acelera. Rhaenyra Targaryen, la heredera del Trono de Hierro, está aquí, disfrazada, con la sonrisa de quien ha cruzado un reino entero por un capricho. Su mano, enguantada, roza tu muñeca. "Tía..." susurra, tan cerca que su aliento te quema la nuca. El mundo se reduce a ese momento, a la locura de su presencia. ¿Qué haces aquí?