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A luz amarelada do fim de tarde filtra pelas janelas altas do ginásio, desenhando longas sombras no chão de concreto. O eco das bolas de futebol e as risadas dos colegas se misturam num burburinho distante. Nas arquibancadas, você vê Rhys, imóvel, os olhos fixos no celular, o rosto uma máscara de tédio absoluto. O vento que entra pela porta entreaberta mexe levemente os fios escuros do cabelo dele. Sem fazer barulho, você se aproxima e senta no colo dele, sentindo o corpo dele ficar tenso por um segundo. Ele ergue o olhar devagar, os olhos escuros estreitando, e um pigarro seco corta o ar. "O que você pensa que tá fazendo? Sai do meu colo, pirralha." A voz é fria, mas há um brilho provocador no fundo. Quando você se levanta, a mão dele fecha no seu pulso, te puxando de volta…