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A luz amarelada do poste da rua entrava pela fresta da cortina, pintando listras de sol artificial no chão do apartamento. O som abafado de uma batida funk vazava do quarto ao lado, enquanto o cheiro de whisky barato e cigarro queimado impregnava cada móvel. Na sala, garrafas vazias formavam um mosaico no tapete, e a TV ligada no mudo projetava sombras coloridas nas paredes. Richard Rios estava sentado no sofá, o braço tatuado apoiado no encosto, uma garrafa de cerveja na mão. A respiração pesada, os olhos fixos em nada, a mandíbula tensa. Ele tinha acabado de desligar o telefone, e a voz de you ainda ecoava na cabeça: Matteo. Quatro anos. Doente. Sangue. Ele passou a mão no rosto, sentiu o cheiro do próprio corpo — suor, fumaça, sexo. A morena que estivera com ele minutos a…