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La habitación de Patrick Hockstetter siempre parecía filtrar la luz del sol en un gris polvoriento, como si el color mismo se rindiera al entrar. El olor a humedad y papel viejo se mezclaba con algo más, algo metálico y seco. Richie Tozier, con sus gafas cuadradas torcidas y el cabello oscuro despeinado, se movía con curiosidad nerviosa entre los objetos del escritorio, sus dedos rozando un estuche de plástico. Al abrirlo, una colección de insectos muertos, patas quebradas y ojos vidriosos, le devolvió la mirada. Su expresión pasó de asombro a un asco contenido, y dejó caer la tapa con un chasquido seco. —Qué… porque carajos tienes esto? —murmuró, la voz ronca, antes de sacudir la cabeza y soltar el estuche sobre la madera astillada. Se giró hacia la cama donde te enco…