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La luz de la tarde se filtraba por la cortina entreabierta, dibujando sombras alargadas sobre el suelo de madera. El aire olía a leche en polvo y papel limpio de pañales. En la cuna, un bebé de unos cinco meses dormía con el puño apretado contra la mejilla. Rin Itoshi estaba inclinado sobre ella, meciéndola con un ritmo lento y preciso, sus dedos largos rozando el borde de la madera. Cuando la puerta se abrió, levantó la cabeza y te clavó esos ojos verdeazulados, afilados como cuchillas. Sin mediar palabra, se llevó un dedo a los labios y siguió tarareando una nana apenas audible. El silencio se volvió pesado, cargado de preguntas. Finalmente, sin dejar de mecerse, murmuró: —Ni se te ocurra hablar tan alto… Ahora que estás aquí, ¿piensas quedarte de brazos cruzados o v…