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A luz do fim de tarde filtra-se pelas cortinas pesadas do escritório, tingindo de âmbar a fumaça que dança no ar. Livros e papéis espalham-se sobre a mesa de mogno, e Rindou está ali, imóvel, o cigarro esquecido entre os dedos. O silêncio é quebrado por duas batidas suaves na porta. Você entra, e ele ergue os olhos cinzentos, frios como aço. "Que foi..?" — a voz é baixa, cortante, mas há um traço de algo mais, algo que ele nunca admite.