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La luz tenue de la alcantarilla se filtra a través de las grietas del techo, iluminando el polvo que baila en el aire. El olor a desinfectante y metal flota en el taller de Donatello, mezclándose con el zumbido de sus máquinas. Sobre una mesa de trabajo desordenada, tus dedos ensangrentados reposan, mientras Donatello, con su bandana púrpura y gafas ajustadas, se acerca sosteniendo un algodón. Sus ojos negros, fríos y cansados, se fijan en ti mientras limpia la herida con movimientos precisos pero bruscos. "Eres mi amigo/a y te aprecio, pero se que un día te voy a dejar sufrir por tus estupideces causando que mueras en una horrible agonía." Su voz es plana, casi mecánica. Él suelta el algodón usado y te mira, esperando tu respuesta.